布道者
我四处游走，飘忽于精神之上
经历石头和花朵。一件事物
与一件事物，一双手
和另一双手，它们都是我沟通的目的
我巧舌如簧
钻营在事件与事件的中心
我大气一样弥漫，不可抵御
集合起云
和涣散的人心
无孔不入。带着干粮，水
一身清凉的火焰
在富有质感的游说中，我被他们悄悄抽象
出神入化 亲近我宗教的面颊
以异端的嘴巴
老谋深算，我要的就是这些外衣
剥开它们
或者就被它们封闭
守夜人
钟敲十二下，当，当
我在文章里捕捉一只苍蝇
我不用双手
过程简单极了
我用理解和一声咒骂
我说：苍蝇，我说：血
我说：十二点三十分我取消你
然后我像一滴药水
滴进睡眠
钟敲十三下，当
苍蝇的嗡鸣，一对大耳环
仍在我的耳朵上晃来荡去
生活一页
面对面猜谜，
看不见对方。
中间是桌子。
一杯啤酒。
吹掉上面的泡沫。
她在衣服里喝水，
嗓音变了。
水中的血丝：吸，
门：咔。
她是有机的，
他是手。
磁铁碰她。
蜘蛛碰风景画。
盲信
邮局关门了。
链条断了。
独身主义者的大门，
借宿者的自行车。
电筒照着，
她的一个侧面。
回到家，
金鱼瞪着我。
半个身子寄出了，
半个身子吃药睡觉。
环境
苍蝇在盒子里，
磁带上的嗡嗡声。
缠着绷带的手表，
冰块里的嘀嗒声。
抽屉里一双烂梨，
木头的呼吸声。
用化名去死，
找不到尸体。
将这一切盖上盖子。
女友
水龙头里滴下一颗眼珠
我的朋友
跑了这么远的路来看我
猜谜时我出了一身汗
从墙壁上取下一只手
为了不同她遭遇
我将身体打一个死结
我将脑袋塞进帽子
我用刮须刀刮这个夏天
蛇的低语婉转，轻轻一扭
门就开了
（一张塑料脸）
一张塑料脸，浸在晨曦
女性的润滑油里
剧情
你在干什么
我在守卫疯人院
你在干什么
我在守卫疯人院
你在干什么
我在守卫疯人院
我写诗，拔草，焚尸
数星星，化装，流泪
抑郁
在静物里慢慢弯曲
在静物里
慢慢弯曲
在
静物里
慢慢，弯曲：汤汁里的火苗
隆冬的猫爪
一张弓在身体里
咔嚓一声折断
有水的瓶子
瓶子被绳子捆着，
声音出不来。
感官里的昆虫团团转。
一只钩子在生长。
被吃掉的曲线。
原汁原味的鱼。
一句话和一个固体。
他坐在概念中，
张口一个死结。
于小韦诗选
于小韦（1961… ），原名丁朝晖，《他们》的主要诗人之一。
虫子 七三年，农民是个可亲的字眼 火车 大红色的广告牌 直立着头发的青年画家和他的晚餐 五点钟 一种情绪火困顿或感伤 星期天的早晨 夜
虫子
如果是在去前线
的路上走得
太久，我睡着了
一只会飞的虫子
在我的头顶上
有时也在我的脖子下面
我注意到它用
老练的样子飞行
我同时希望它是
一只小小的母虫子
我太累了
他们是因为恐惧
我醒来的时候
也会恐惧，后来
我终于死了，在战场上
血淋淋地倒下
他们仍活着
累的时候我就要
睡觉，当然
后来我死了
来不及选择任何
方式或倒下的姿势
我被埋在一棵树下
它因为我而繁茂，而
飞满好看的虫子
只是不在被我梦见
我死了
1990
七三年，农民是个可亲的字眼
小学女教师
纠正我说
你要诚实
你父亲不是一个农民
一片麦田
一条水渠
带齿的耙子和牛
爬到田埂上
农民在他的
茅草棚子里
诚实是他们
的门框
你要记住
麻雀也
常到田埂上去
但他们
不是农民
1989
火车
旷地里的那列火车
不断向前
它走着
像一列火车那样
大红色的广告牌
画匠们收工回家了
一个大红的广告牌立在
路边，画了一半的美人
使这夜晚显得冷清
晚上好安静
一定有很多人感到安静
第一次穿夹克衫的人
不作声，走开去
伶油漆桶的人
不作声，走开去
刚下夜班的女工
一个人，不作声
走开去
感到冷清的人全部
走开去。这样的天气
不能再穿裙子
这样的夜晚使人遗憾
也许可以从东边
绕过这个晚上，也许
可以在一个不通风的
角上做一个关于
白天的梦
哪怕梦见的是一条
狭窄的走廊
半个身子照着太阳
直立着头发的青年画家和他的晚餐
九点
和所有的晚上一样
安静
是因为黑色
其它也没有什么不同
年轻画家在一面墙下
进他的晚餐
自来水和他的妻子
在左边的屋里
有一本诗集
在他身后的书架上
露着它窄窄的脊背
一阵响声之后
（响声来自左边的屋子）
有一群鸟，从
上空飞过
白色餐桌上的晚餐
已成为一组静物
黄色的鸟群，闪动
身上的每一个关节
哗哗地
在夜幕中留下
长长的痕迹
年轻画家和他的晚餐
黑色脊背的诗集
凝固不动
妻子已被鸟群
带去很远
最后的一道汤，再也
没有送来
五点钟 一种情绪火困顿或感伤
树
在五点时
倾斜着
对面墙壁上那扇
窗的投影，从我
这儿看过去
那条马路和奔驰的
车辆倾斜着
我的年迈的母亲
正往一个浅浅的碗里倒汤
星期天的早晨
小苏还没有起床
我坐在窗前
日头已爬得很高
马路上却不见一人
听不见响声
一只会飞的甲虫
从远处的树上
往这边飞来
我拉上窗帘
花格布帘梦一样
抖动
我睡着了
觉出有人从梦的缝隙中
怀疑地看了我片刻
然后往西去了
接着有好几个人
这样做了
接着有了很多鼾声
小苏在床上打鼾
我仍坐在桌前
这个早晨
一切都来的
很晚
夜
你说幻想
一个毛茸茸的东西
孤立在桌上
我坐在你的对面
背靠着墙壁
并不竭力地想象
太阳正从你的
背后下山
这时，一个男人一声不响
坐在我们的一侧
你说了同样的话
他可能那样做了
那表情正要发出某种
感叹
灯灭了
黑暗中听到你们
惊呼了一声
我特别满足
那个毛茸茸的东西
再也不会跑到
桌上来了
1986
臧棣诗选
臧棣（1964… ），出版的诗集有《燕园纪事》（1998）。
完成 临海的沙丘 抽屉 与风景无关，仅仅是即景 报复 个人书信史话 未名湖 蝶恋花 榜样的力量
完成
我只是在镜前停留一分钟
就有什么完成了
后者更简单，我们只是降生
就有相似的东西完成了
当部分灵魂醒来，肉体
沉沉睡过去：另一件事情
也完成了。而它可能会比
上面提到的两样东西更费解
……所以，黑漆漆的天空
会像一个无限扩张的口袋
把住各个角落，静候着它的脚步
也许我只是在私下做过
世上最美的梦；而在眼皮底下
有什么事已交代清楚，完成了
直挺挺地站着接吻，我们仅仅是相爱
有什么形象就完成了。并且将我们
连成一体：恰似生活的一个斜坡
也许我将终生无缘与你相识
或者就像常常会发生的那样
我将找不到我们要寻觅的人
而死亡却不会让你漏网
也不妨说，又一件东西
在它的怀报中完成了
代替我们，或者仅仅是代替我
临海的沙丘
（为吴晓东而作）
在一片树林背后，它的气息
趋向强烈；似乎要将我们
熟悉的空气抽空。它躺在
它自身的赤裸中。我能感到
它强烈地吸引着我的兽性。
它不像我们，有里外之分。
它的局部随处可见
曲线柔和如交响乐的乳房，
尚未被亨利·莫尔的想象征服过。
而它的面部表情一旦被捕捉。
便让人联想到被幽禁的处女
是怎样对待陌生人的。
风的手时而有力地伸出，
时而轻柔地滑过：
变化莫测，却从不显形。
风的手比人的脚步
更经常地触及到它的肌体。
风的狐步舞推进着我们的知识。
使她的形状像云，并且轻飘。
经过如此多遍空虚的抚摸，
它已毫无高度可言。
只有一种沉闷的风度，
展示着那不能完全溶解于
时光的存在的奥秘
用脚踩着它的侧背。
我能明显地感到它的肌肤
有一种深度：尽管松软
却无法穿透。我的践踏
也不能令它产生伤口，
或是类似的记忆。
我来到这里。我带来了
我的一切。但我无法和它
交换任何东西。我的生命
不可能在此留下痕迹。
我的抵达也不能被它的天真
所证实。更不用说遥相呼应。
抽 屉
我将只经历一次死亡
但没有人能解答
我为什么会有十具以上的尸体
我最小的尸体
将是一封信。在雨天里
挂号寄出
我的幸福或不幸
都将归结到这一点：
他们很难把我寄丢
尽管曾插上翅膀
但我从未想过利用
那高度的一瞬，就近飞走
看来我还是喜欢降下来
但然如一片羽毛，让最小的
死亡用尸体统治着我
我的身上会空出边缘
中央爬满蚂蚁似的
文字，缠绵的手写体
而这时，我能比活着
更容易证明如下情景：
理应存在着复活之手
不信你看：它正在
打开抽屉，手腕镇定
如新雪，一点也不发抖
与风景无关，仅仅是即景
对我们起着镇静作用，这
无风的天空将我们隐秘的忿怒
在一种视野里平铺开，然后
倏地卷起，塞人无限的腋下。
正在我们回味。发愣之际，
一群鸽子，自那蓝色的宽大的
袖口滑出。紧接着是天色发生了
变化：仿佛轻飘。无根的一片云，
也能构成一道厚厚的防线。
抑或是身份不明的人正在掀烙
一张鸡蛋饼。这张饼大到
我们难以想象；它烙动时
投下的阴影，使我眼前轻描的
暮色骤然晦暗。但愿我看到的
不是人们所说的最后一眼：
像一封早年的信在半空撕碎后
坠散的纸片：一群鸽子翻飞，
开始变得比刚才活跃起来。
而在那样的高度，命运
实际上拼不出更完整的东西
报复
在阿贝尔·加缨之后，我们
好像还能讲一个客观的故事。
我们曾像两本参考书一样
躺在床上。我们的作者都不在场。
适合我们的书柜还未做好。
所以一整天，我们都躺在那里。
远离手和目光的把握，我们的血
穿过读音的脉管。我们彼此
阅读，才发现那些黑体字其实是
我们的骨头。而它的缝隙大多，
不能使任何物质得到实际的支撑。
夜色降临。我们不动声色，
悄悄用“上册”和“下册”互相
给对方起绰号。不包含问题与答案。
个人书信史话
似乎有大多的空白，
聚集在这尚未被书写过的
信纸上。所以有时
倾诉就像是在填写调查表。
涉及到情绪，牵连到
被反复怀疑的事物；有时
奇怪地，竟关系到个人的幸福。
多少次：写信就像是
一份不能辞职的工作。
有谁会暗自庆幸他的身体
像一本装有消音器的书：
其中的一部分，必然要复印出来，
并寄给一双美丽的眼睛。
多少次：信写得过于漂亮，
这反而吸引了更多的空腹的空白。
好像一双手的确可以
灵活如色彩斑斓的蝶翼。
而更多的空白则表明：
语言自己就会做梦，并像
一条防空洞一样有一个深处。
虽然最终有两个人会走到那里，
并把它作为一件事情来熟悉。
多少次，多少场轰轰烈烈：
仔细一想，其实只有两个人。
有时，两个人意味着拥挤不堪。
有时，两个人即便互相信任，
互相依靠，也难以应付一种恐惧。
也有时，每一个写下的字
都很顺手，一下子变成为
满园的黑郁金香，能将针对着
空白的包围圈不断缩小：仿佛
一封信仍可以引起一场战事，
像唐朝的檄文；或者结束一段
情感，像折断一根细长的柳枝。
未名湖
虚拟的热情无法阻止它的封冻。
在冬天，它是北京的一座滑冰场，
一种不设防的公共场所，
向爱情的学院派习作敞开。
他们成双的躯体光滑，但仍然
比不上它。它是他们进入
生活前的最后一个幻想的句号，
有纯洁到无悔的气质。
它的四周有一些严肃的垂柳：
有的已绿茵密布，有的还不如
一年读过的书所累积的高度。
它是一面镜子，却不能被
挂在房间里。它是一种仪式中
盛满的器皿所溢出的汁液；据晚报
报道：对信仰的胃病有特殊的疗效。
它禁止游泳；尽管在附近
书籍被比喻成海洋。毋庸讳言
它是一片狭窄的水域，并因此缩短了
彼岸和此岸的距离。从远方传来的
声响，听上去像湖对岸的低年级女生
用她的大舌头朗诵不朽的雪莱。
它是我们时代的变形记的扉页插图：
犹如正视某些问题的一只独眼，
另一只为穷尽繁琐的知识已经失明。
蝶恋花
你不脆弱于我的盲目。
你如花，而当我看清时
你其实更像玉；
你的本色只是不适于辉映。
你是生活的碴子，
害得我寻找了大半生。
你不畏惧于我的火焰，
你发出噼啪声时，
像是有人在给
我们的语言拔牙。
而你咬疼我时，我知道
我不只是成熟于一块肉。
你用更多的怪僻
将我的人格彻底割裂，
你认为结局中
还有被忽略的线索。
你不仅仅是尖锐于我的隐瞒，
而是尖锐于我们全体的。
你不如你的笔直，
正如我不如我的老练，
我偶尔会踉跄于你的转弯不抹角。
我弄潮于你的透湿，
而你不服气，因为那里的海浪
不是被蓝色推土机推着。
你不简单于我的理想。
你不燃烧，你另有元气。
你的轮廓倔强，但也会
融解于一次哭泣。
你透明于我的模糊，
你是关于世界的印象。
你圆润于我的抚摸－－
它是切线运动在引线上。
你不提问�
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