the story of a bad boy(顽童故事)- 第1部分

　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　Story　of　a　Bad　Boy　



The　Story　of　a　Bad　Boy　



　　　　　　　　　　　　　　　　　By　Thomas　Bailey　Aldrich　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　Story　of　a　Bad　Boy　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　CHAPTER　One　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　In　Which　I　Introduce　Myself　



　　　　　This　is　the　story　of　a　bad　boy。　Well；　not　such　a　very　bad；　but　a　pretty　

bad　boy；　and　I　ought　to　know；　for　I　am；　or　rather　I　was；　that　boy　myself。　

　　　　　Lest　the　title　should　mislead　the　reader；　I　hasten　to　assure　him　here　that　

I　have　no　dark　confessions　to　make。　I　call　my　story　the　story　of　a　bad　boy；　

partly　　　to　　　distinguish　　　myself　　　from　　　those　　　faultless　　　young　　　gentlemen　　　who　

generally　figure　in　narratives　of　this　kind；　and　partly　because　I　really　was　

not　a　cherub。　I　may　truthfully　say　I　was　an　amiable；　impulsive　lad；　blessed　

with　fine　digestive　powers；　and　no　hypocrite。　I　didn't　want　to　be　an　angel　

and　with　the　angels　stand；　I　didn't　think　the　missionary　tracts　presented　to　

me　　　by　　the　　　Rev。　Wibird　　　Hawkins　　　were　half　　　so　　nice　　　as　　　Robinson　　　Crusoe；　

and　　　I　　　didn't　　　send　　　my　　　little　　　pocket…money　　　to　　　the　　　natives　　　of　　　the　　　Feejee　

Islands；　but　spent　it　royally　in　peppermint…drops　and　taffy　candy。　In　short；　

I　was　a　real　human　boy；　such　as　you　may　meet　anywhere　in　New　England；　

and　no　more　like　the　impossible　boy　in　a　storybook　than　a　sound　orange　is　

like　one　that　has　been　sucked　dry。　But　let　us　begin　at　the　beginning。　

　　　　　Whenever　a　new　scholar　came　to　our　school；　I　used　to　confront　him　at　

recess　　　with　　　the　　　following　　　words：　　　〃My　　　name's　　　Tom　　　Bailey；　　　what's　　　your　

name？〃　If　the　name　struck　me　favorably；　I　shook　hands　with　the　new　pupil　

cordially；　but　if　it　didn't；　I　would　turn　on　my　heel；　for　I　was　particular　on　

this　　　point。　　　Such　　　names　　　as　　　Higgins；　　Wiggins；　　　and　　　Spriggins　　　were　　　deadly　

affronts　　　to　　　my　　　ear；　　　while　　　Langdon；　　　Wallace；　　　Blake；　　　and　　　the　　　like；　　　were　

passwords　to　my　confidence　and　esteem。　

　　　　　Ah　　　me！　　　some　　　of　　　those　　　dear　　　fellows　　　are　　　rather　　　elderly　　　boys　　　by　　　this　

time…lawyers；　　　merchants；　　　sea…captains；　　　soldiers；　　　authors；　　　what　　　not？　　　Phil　

Adams　（a　special　good　name　that　Adams）　is　consul　at　Shanghai；　where　I　

picture　him　to　myself　with　his　head　closely　shaved…he　never　had　too　much　

hair…and　a　long　pigtail　banging　down　behind。　He　is　married；　I　hear；　and　I　

hope　he　and　she　that　was　Miss　Wang　Wang　are　very　happy　together；　sitting　

cross…legged　　　over　　　their　　　diminutive　　　cups　　　of　　　tea　　　in　　　a　　　skyblue　　　tower　　　hung　

with　　　bells。　　　It　　　is　　　so　　　I　　　think　　　of　　　him；　　　to　　　me　　　he　　　is　　　henceforth　　　a　　　jewelled　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　Story　of　a　Bad　Boy　



mandarin；　talking　nothing　but　broken　China。　Whitcomb　is　a　judge；　sedate　

and　wise；　with　spectacles　balanced　on　the　bridge　of　that　remarkable　nose　

which；　in　former　days；　was　so　plentifully　sprinkled　with　freckles　that　the　

boys　　　　　christened　　　　him　　　Pepper　　　　　Whitcomb。　　　　　　just　　to　　　think　　　of　　little　　Pepper　

Whitcomb　　　being　　　a　　　judge！　　　What　　　would　　　be　　　do　　　to　　　me　　　now；　　　I　　　wonder；　　　if　　　I　

were　　　　　to　　sing　　　out　　〃Pepper！〃　　　　　some　　　　　day　　　in　　court？　　　Fred　　　　Langdon　　　　　　is　　in　

California；　in　the　native…wine　business…he　used　to　make　the　best　licorice…　

water　　　I　　　ever　　　tasted！　　　Binny　　　Wallace　　　sleeps　　　　　in　　　the　　Old　　　South　　　　Burying…　

Ground；　and　Jack　Harris；　too；　is　dead…Harris；　who　commanded　us　boys；　of　

old；　　　in　　　the　　　famous　　　snow…ball　　　battles　　　of　　　Slatter's　　　Hill。　　Was　　　it　　　yesterday　　　I　

saw　him　at　the　head　of　his　regiment　on　its　way　to　join　the　shattered　Army　

of　the　Potomac？　Not　yesterday；　but　six　years　ago。　It　was　at　the　battle　of　the　

Seven　Pines。　Gallant　Jack　Harris；　that　never　drew　rein　until　he　had　dashed　

into　the　Rebel　battery！　So　they　found　him…lying　across　the　enemy's　guns。　

　　　　　How　we　have　parted；　and　wandered；　and　married；　and　died！　I　wonder　

what　has　become　of　all　the　boys　who　went　to　the　Temple　Grammar　School　

at　Rivermouth　when　I　was　a　youngster？　〃All；　all　are　gone；　the　old　familiar　

faces！〃　

　　　　　It　is　with　no　ungentle　hand　I　summon　them　back；　for　a　moment；　from　

that　Past　which　has　closed　upon　them　and　upon　me。　How　pleasantly　they　

live　again　in　my　memory！　Happy；　magical　Past；　in　whose　fairy　atmosphere　

even　Conway；　　　mine　ancient　foe；　stands　　　forth　transfigured；　with　a　sort　of　

dreamy　glory　encircling　his　bright　red　hair！　

　　　　　With　　　　　the　　old　　　school　　　　formula　　　　　I　　commence　　　　　　　these　　　sketches　　　　of　　　my　

boyhood。　My　name　is　Tom　Bailey；　what　is　yours；　gentle　reader？　I　take　for　

granted　　　　　it　　　is　　　neither　　　Wiggins　　　nor　　Spriggins；　　　and　　　that　　　we　　　shall　　　get　　on　

famously　together；　and　be　capital　friends　forever。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　Story　of　a　Bad　Boy　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　CHAPTER　Two　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　In　Which　I　Entertain　Peculiar　Views　



　　　　　I　was　born　at　Rivermouth；　but；　before　I　had　a　chance　to　become　very　

well　acquainted　with　that　pretty　New　England　town；　my　parents　removed　

to　New　Orleans；　where　　　my　father　invested　his　　　money　so　securely　in　　　the　

banking　business　that　be　was　never　able　to　get　any　of　it　out　again。　But　of　

this　hereafter。　

　　　　　I　was　only　eighteen　months　old　at　the　time　of　the　removal；　and　it　didn't　

make　　　much　　　difference　　　to　　　me　　　where　　　I　　　was；　　　because　　　I　　　was　　　so　　　small；　　　but　

several　　　years　　　later；　　　when　　　my　　　father　　　proposed　　　to　　　take　　　me　　　North　　　to　　　　be　

educated；　I　had　my　own　peculiar　views　on　the　subject。　I　instantly　kicked　

over　　　the　　　little　　　Negro　　　boy　　　who　　　happened　　　to　　　be　　　standing　　　by　　　me　　　at　　　the　

moment；　　　　　　and；　　　stamping　　　　　my　　　foot　　　violently　　　on　　　the　　floor　　　of　　the　　piazza；　

declared　that　I　would　not　be　taken　away　to　live　among　a　lot　of　Yankees！　

　　　　　You　　　　　see　　　I　　was　　　what　　　　is　　called　　　　〃a　　Northern　　　　　man　　　　with　　　　Southern　

principles。〃　I　had　no　recollection　of　New　England：　my　earliest　memories　

were　connected　with　the　South；　with　Aunt　Chloe；　my　old　Negro　nurse；　and　

with　　　the　　　great　　　ill…kept　　　garden　　　in　　　the　　　centre　　　of　　　which　　　stood　　　our　　　house…a　

whitewashed　　　stone　　　house　　　it　　　was；　　　with　　　wide　　　verandas…shut　　　out　　　from　　　the　

street　by　lines　of　orange；　fig；　and　magnolia　trees。　I　knew　I　was　born　at　the　

North；　but　hoped　nobody　would　find　it　out。　I　looked　upon　the　misfortune　

as　　　something　　　　　　so　　shrouded　　　　　by　　　time　　　and　　　　distance　　　that　　　maybe　　　　　nobody　

remembered　it。　I　never　told　my　schoolmates　I　was　a　Yankee；　because　they　

talked　about　the　Yankees　in　such　a　scornful　way　it　made　me　feel　that　it　was　

quite　　　a　　　disgrace　　　not　　　to　　　be　　　born　　　in　　　Louisiana；　　　or　　　at　　　least　　　in　　　one　　　of　　　the　

Border　States。　And　this　impression　was　strengthened　by　Aunt　Chloe；　who　

said；　〃dar　wasn't　no　gentl'men　in　the　Norf　no　way；〃　and　on　one　occasion　

terrified　me　beyond　measure　by　declaring　that；　〃if　any　of　dem　mean　whites　

tried　to　git　her　away　from　marster；　she　was　jes'gwine　to　knock　'em　on　de　

head　wid　a　gourd！〃　

　　　　　The　way　this　poor　creature's　eyes　flashed；　and　the　tragic　air　with　which　

she　struck　at　an　imaginary　〃mean　white；〃　are　among　the　most　vivid　things　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　Story　of　a　Bad　Boy　



in　my　memory　of　those　days。　

　　　　　To　　　be　　　frank；　　　　my　　　idea　　　of　　　the　　　North　　　was　　　about　　　as　　　　accurate　　　as　　　that　

entertained　　　　　　　by　　　　the　　　well…educated　　　　　　　　Englishmen　　　　　　　　of　　　the　　　present　　　　　day　

concerning　　　America。　　　I　　　supposed　　　the　　　inhabitants　　　were　　　divided　　　into　　　two　

classes…Indians　　　and　　　white　　　people；　　　that　　　the　　　Indians　　　occasionally　　　dashed　

down　　　　　　on　　　New　　　　　York；　　　　and　　　　scalped　　　　　any　　　woman　　　　　　　or　　child　　　　（giving　　　　the　

preference　to　children）　whom　they　caught　lingering　in　the　outskirts　after　

nightfall；　that　the　white　men　were　either　hunters　or　schoolmasters；　and　that　

it　　　was　　　winter　　　pretty　　　much　　　all　　　the　　　year　　　round。　　　The　　　prevailing　　　style　　　of　

architecture　I　took　to　be　log…cabins。　

　　　　　With　　　this　　　delightful　　　picture　　　of　　　Northern　　　civilization　　　in　　　my　　　eye；　　　the　

reader　　　　　will　　easily　　　　understand　　　　　my　　　　terror　　　at　　the　　　bare　　　thought　　　　of　　　being　

transported　　　to　　　Rivermouth　　　to　　　school；　　　and　　　possibly　　　will　　　forgive　　　me　　　for　

kicking　over　little　black　Sam；　and　otherwise　misconducting　myself；　when　

my　father　announced　his　determination　to　me。　As　for　kicking　little　Sam…I　

always　did　that；　more　or　less　gently；　when　anything　went　wrong　with　me。　

　　　　　My　father　was　greatly　perplexed　and　troubled　by　this　unusually　violent　

outbreak；　and　especially　by　the　real　consternation　which　be　saw　written　in　

every　line　of　my　countenance。　As　little　black　Sam　picked　himself　up；　my　

father　took　my　hand　in　his　and　led　me　thoughtfully　to　the　library。　

　　　　　I　　　can　　　see　　　him　　　　now　　　　as　　he　　　leaned　　　　back　　　　in　　the　　　bamboo　　　　　　chair　　　and　

questioned　me。　　　He　appeared　strangely　agitated　　　on　learning　the　nature　　　of　

my　objections　to　going　North；　and　proceeded　at　once　to　knock　down　all　

my　　　pine　　　log　　　houses；　　　and　　　scatter　　　all　　　the　　　Indian　　　tribes　　　with　　　which　　　I　　　had　

populated　the　greater　portion　of　the　Eastern　and　Middle　States。　

　　　　　〃Who　　　on　　　earth；　　　Tom；　　　has　　　filled　　　your　　　brain　　　with　　　such　　　silly　　　stories？〃　

asked　my　father；　wiping　the　tears　from　his　eyes。　

　　　　　〃Aunt　Chloe；　sir；　she　told　me。〃　

　　　　　〃And　you　really　thought　your　grandfather　wore　a　blanket　embroidered　

with　beads；　and　ornamented　his　leggins　with　the　scalps　of　his　enemies？〃