poems(诗集)- 第2部分

them　not。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　Apologia　pro　Poemate　Meo　



　　　　　I；　too；　saw　God　through　mud　　The　mud　that　cracked　on　cheeks　when　

wretches　　　smiled。　　War　　　brought　　　more　　　glory　　to　　　their　　　eyes　　　than　　　blood；　And　

gave　their　laughs　more　glee　than　shakes　a　child。　

　　　　　Merry　it　was　to　laugh　there　　Where　death　becomes　absurd　and　life　

absurder。　　　For　　　power　　　was　　　on　　　us　　　as　　　we　　　slashed　　　bones　　　bare　　　Not　　　to　　　feel　

sickness　or　remorse　of　murder。　

　　　　　I；　too；　have　dropped　off　fear　　Behind　the　barrage；　dead　as　my　platoon；　

And　sailed　my　spirit　surging；　light　and　clear　Past　the　entanglement　where　

hopes　lay　strewn；　

　　　　　And　　　witnessed　　　exultation　　　　　　Faces　　　that　　　used　　　to　　　curse　　　me；　　　scowl　　　for　

scowl；　　　Shine　　　and　　　lift　　　up　　　with　　　passion　　　of　　　oblation；　　　Seraphic　　　for　　an　　　hour；　

though　they　were　foul。　

　　　　　I　　　have　　　made　　　fellowships　　　　　　Untold　　　of　　　happy　　　lovers　　　in　　　old　　　song。　　　For　

love　is　not　the　binding　of　fair　lips　With　the　soft　silk　of　eyes　that　look　and　

long；　

　　　　　By　Joy；　whose　ribbon　slips；　　But　wound　with　war's　hard　wire　whose　

stakes　are　strong；　Bound　with　the　bandage　of　the　arm　that　drips；　Knit　in　

the　welding　of　the　rifle…thong。　

　　　　　I　　have　　　　perceived　　　　much　　　　　beauty　　　In　　　the　　hoarse　　　　oaths　　　that　　kept　　　our　

courage　　　　　straight；　　　Heard　　　　music　　　in　　the　　　silentness　　　of　　duty；　　　Found　　　　peace　

where　shell…storms　spouted　reddest　spate。　

　　　　　Nevertheless；　except　you　share　With　them　in　hell　the　sorrowful　dark　of　

hell；　Whose　world　is　but　the　trembling　of　a　flare；　And　heaven　but　as　the　

highway　for　a　shell；　

　　　　　You　shall　not　hear　their　mirth：　You　shall　not　come　to　think　them　well　

content　By　any　jest　of　mine。　These　men　are　worth　Your　tears：　You　are　not　

worth　their　merriment。　

　　　　　　　November　1917。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　Show　



　　　　　My　　　　　soul　　　　looked　　　　down　　　　　from　　　　a　　　vague　　　　　height　　　　with　　　Death；　　　　　As　

unremembering　how　I　rose　or　why；　And　saw　a　sad　land；　weak　with　sweats　

of　dearth；　Gray；　cratered　like　the　moon　with　hollow　woe；　And　fitted　with　

great　pocks　and　scabs　of　plaques。　

　　　　　Across　　　　　its　　beard；　　　that　　　horror　　　　of　　harsh　　　　wire；　　　There　　　　moved　　　　　thin　

caterpillars；　slowly　　uncoiled。　　　It　　　seemed　　　they　　pushed　　　themselves　to　be　　　as　

plugs　Of　ditches；　where　they　writhed　and　shrivelled；　killed。　

　　　　　By　them　had　slimy　paths　been　trailed　and　scraped　Round　myriad　warts　

that　might　be　little　hills。　

　　　　　From　　　　　gloom's　　　　　last　　dregs　　　　these　　　long…strung　　　　　creatures　　　　crept；　　　And　

vanished　out　of　dawn　down　hidden　holes。　

　　　　　（And　　　smell　　　came　　　up　　　from　　those　　　foul　　　openings　As　　　out　　　of　　　mouths；　　　or　

deep　wounds　deepening。）　

　　　　　On　dithering　feet　upgathered；　more　and　more；　Brown　strings　towards　

strings　of　gray；　with　bristling　spines；　All　migrants　from　green　fields；　intent　

on　mire。　

　　　　　Those　that　were　gray；　of　more　abundant　spawns；　Ramped　on　the　rest　

and　ate　them　and　were　eaten。　

　　　　　I　　　saw　　　their　　　bitten　　　backs　　　curve；　　　loop；　　　and　　　straighten；　　　I　　　watched　　　those　

agonies　curl；　lift；　and　flatten。　

　　　　　Whereat；　in　terror　what　　　that　sight　might　mean；　　　I　reeled　and　shivered　

earthward　like　a　feather。　

　　　　　And　　　Death　　　fell　　　with　　　me；　　　like　　　a　　　deepening　　　moan。　And　　　He；　　　picking　　　a　

manner　of　worm；　which　half　had　hid　Its　bruises　in　the　earth；　but　crawled　

no　　　further；　　　Showed　　　me　　　its　　　feet；　　　the　　　feet　　　of　　　many　　　men；　　　And　　　the　　　fresh…　

severed　head　of　it；　my　head。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Mental　Cases　



　　　　　Who　　　are　　　these？　Why　　sit　　　they　　here　　　in　　　twilight？　Wherefore　　　rock　　　they；　

purgatorial　　　shadows；　　　Drooping　　　tongues　　　from　　　jaws　　　that　　　slob　　　their　　　relish；　

Baring　teeth　that　leer　like　skulls'　tongues　wicked？　Stroke　on　stroke　of　pain；　

　but　what　slow　panic；　Gouged　these　chasms　round　their　fretted　sockets？　

Ever　from　their　hair　and　through　their　hand　palms　Misery　swelters。　Surely　

we　have　perished　Sleeping；　and　walk　hell；　but　who　these　hellish？　

　　　　　　　These　　　　are　　men　　　　whose　　　　minds　　　　the　　　Dead　　　　have　　　ravished。　　　　Memory　

fingers　　　　　in　　their　　　hair　　of　　　murders；　　　　　Multitudinous　　　　　　murders　　　　　they　　　once　

witnessed。　Wading　sloughs　of　flesh　these　helpless　wander；　Treading　blood　

from　lungs　that　had　loved　laughter。　Always　they　must　see　these　things　and　

hear　　　　them；　　　　Batter　　　　of　　guns　　　　and　　　shatter　　　of　　　flying　　　muscles；　　　　　Carnage　

incomparable　　　　　　　and　　　human　　　　　squander　　　　　Rucked　　　　　too　　thick　　　for　　these　　　men's　

extrication。　

　　　　　Therefore　still　their　eyeballs　shrink　tormented　Back　into　their　brains；　

because　on　their　sense　Sunlight　seems　a　bloodsmear；　night　comes　blood…　

black；　　　Dawn　　　breaks　　　open　　　like　　　a　　　wound　　　that　　　bleeds　　　afresh　　　　　　Thus　　　their　

heads　wear　this　hilarious；　hideous；　Awful　falseness　of　set…smiling　corpses。　

　Thus　their　hands　are　plucking　at　each　other；　Picking　at　the　rope…knouts　

of　their　scourging；　Snatching　after　us　who　smote　them；　brother；　Pawing　us　

who　dealt　them　war　and　madness。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　Parable　of　the　Old　Men　and　the　

　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Young　



　　　　　So　Abram　rose；　and　clave　the　wood；　and　went；　And　took　the　fire　with　

him；　and　a　knife。　And　as　they　sojourned　both　of　them　together；　Isaac　the　

first…born　　　spake　　　and　　　said；　　　My　　　Father；　　　Behold　　　the　　　preparations；　　　fire　　　and　

iron；　But　where　the　lamb　for　this　burnt…offering？　Then　Abram　bound　the　

youth　with　belts　and　straps；　And　builded　parapets　and　trenches　there；　And　

stretched　forth　the　knife　to　slay　his　son。　When　lo！　an　angel　called　him　out　

of　heaven；　Saying；　Lay　not　thy　hand　upon　the　lad；　Neither　do　anything　to　

him。　　　Behold；　A　　ram　　　caught　　　in　　　a　　　thicket　　　by　　　its　　　horns；　　　Offer　　　the　　　Ram　　　of　

Pride　instead　of　him。　But　the　old　man　would　not　so；　but　slew　his　son。　。　。　。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Arms　and　the　Boy　



　　　　　Let　the　boy　try　along　this　bayonet…blade　How　cold　steel　is；　and　keen　

with　　　hunger　　　of　　　blood；　　　Blue　　　with　　　all　　　malice；　　　like　　　a　　　madman's　　　flash；　And　

thinly　drawn　with　famishing　for　flesh。　

　　　　　Lend　　　him　　　to　　　　stroke　　　these　　blind；　　　blunt　　　bullet…heads　　　　Which　　　　　long　　　to　

muzzle　　　in　　　the　　　hearts　　　of　　　lads。　　　Or　　　give　　　him　　　cartridges　　　of　　　fine　　　zinc　　　teeth；　

Sharp　with　the　sharpness　of　grief　and　death。　

　　　　　For　his　teeth　seem　for　laughing　round　an　apple。　There　lurk　no　claws　

behind　his　fingers　supple；　And　God　will　grow　no　talons　at　his　heels；　Nor　

antlers　through　the　thickness　of　his　curls。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　Anthem　for　Doomed　Youth　



　　　　　What　　　passing…bells　　　for　　　these　　　who　　　die　　　as　　　cattle？　　　Only　　　the　　　monstrous　

anger　　　of　　　the　　　guns。　　　Only　　　the　　　stuttering　　　rifles'　　　rapid　　　rattle　　　Can　　　patter　　　out　

their　hasty　orisons。　No　mockeries　for　them；　no　prayers　nor　bells；　Nor　any　

voice　　　　of　　　mourning　　　　　save　　　the　　　choirs；　　　　　The　　　shrill；　　demented　　　　　choirs　　　of　

wailing　shells；　And　bugles　calling　for　them　from　sad　shires。　

　　　　　What　candles　may　be　held　to　speed　them　all？　Not　in　the　hands　of　boys；　

but　in　their　eyes　Shall　shine　the　holy　glimmers　of　goodbyes。　The　pallor　of　

girls'　　　brows　　　shall　　　be　　　their　　　pall；　　　Their　　　flowers　　　the　　　tenderness　　　of　　　patient　

minds；　And　each　slow　dusk　a　drawing…down　of　blinds。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　Send…off　



　　　　Down　　　the　　　close；　　　darkening　　　lanes　　　they　　　sang　　　their　　　way　　To　　　the　　　siding…　

shed；　And　lined　the　train　with　faces　grimly　gay。　

　　　　Their　breasts　were　stuck　all　white　with　wreath　and　spray　As　men's　are；　

dead。　

　　　　Dull　　　porters　　　watched　　　them；　　　and　　　a　　　casual　　　tramp　　　Stood　　　staring　　　hard；　

Sorry　to　miss　them　from　the　upland　camp。　Then；　unmoved；　signals　nodded；　

and　a　lamp　Winked　to　the　guard。　

　　　　　So　secretly；　like　wrongs　hushed…up；　they　went。　They　were　not　ours：　We　

never　heard　to　which　front　these　were　sent。　

　　　　Nor　　　　　there　　if　　they　　yet　　mock　　　　what　　　women　　　　　　meant　　　Who　　　　gave　　　　them　

flowers。　

　　　　　Shall　they　return　to　beatings　of　great　bells　In　wild　trainloads？　A　few；　a　

few；　too　few　for　drums　and　yells；　May　creep　back；　silent；　to　still　village　

wells　Up　half…known　roads。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Insensibility　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　I　



　　　　Happy　are　men　who　yet　before　they　are　killed　Can　let　their　veins　run　

cold。　Whom　no　compassion　fleers　Or　makes　their　feet　Sore　on　the　alleys　

cobbled　　　with　　　their　　　brothers。　　　The　　　front　　　line　　　withers；　　　But　　　they　　　are　　　troops　

who　　　fade；　　　not　　　flowers　　　For　　　poets'　　　tearful　　　fooling：　　　Men；　　　gaps　　　for　　　filling　

Losses　who　might　have　fought　Longer；　but　no　one　bothers。　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　II　



　　　　And　some　cease　feeling　Even　themselves　or　for　themselves。　Dullness　

best　　　solves　　　The　　　　tease　　and